Jamais Jesus poderia me salvar,
eu que escolhi a melhor cruz para ele,
os mais longos e afiados pregos
e o martelo pesado fui eu que bati:
Jesus merece morrer.
E morreu e fui eu que matei.
Jesus jamais me perdoaria,
eu não o amo, não amo,
jamais amei, desacreditava da
palavra e fui eu sempre a atirar
a primeira pedra, hipocritamente
sempre fui eu o acusador,
aquele que cuspia na cara dele
chamando-o de falso profeta,
Jesus jurava amor sincero
e eu o odiava, um ódio vagabundo
e temeroso, mas odiava,
com o coração do cérebro e o
cérebro do coração no peito
gritava:
mas Jesus me ama, mas Jesus me amava.
Mas Jesus me amava sendo eu sempre o
inverso da palavra, do calor eterno,
eu sempre como o frio da chama,
Jesus me amava, e jesus ainda me
ama, eu o discípulo da besta,
o antídoto, antônimo da crença,
Jesus me amava mesmo assim,
até o fim, até me salvar para ele
eu mesmo de mim, mesmo não
querendo, mesmo não sabendo amar.
Jesus me salvará do que sou
pelo amor por mim.
Jesus me ama,
pois na lógica do amor e na razão de
amar, sou eu dele o Salvador.
