Puída

rota, gasta...
-sinhô, óia que é di dá dó.

mas na rua ficou
marota, maloquera...

hoje é punk e prostituta.

-tadinha, é só poesinha seu dotô.

E O QUE SERÁ DE NOIS SINHÔ,
SE ELA PERECÊ?

Desatino

Compondo sobre a mesa,
o poeta,
entre versos que apodrecem,
à espera...

passa noite
passa dia,
passa a toa
em agonia
destoa, desafina
não afronta
não as horas
que não passam
nem afirmam
se outrora
já passaram
ou se apenas
existiram.

Contraponto de ideias
entre o tempo e o destino.

Decompondo-se sobre a mesa
o poeta em desatino.

soneto

 

teus olhos claros,

teus dentes brancos.

são tão bizarros,

são estranhos.

 

teu talento é a beleza,

tua grandeza um sobrenome.

teus encantos só põe na mesa

tudo aquilo que não se come.

 

és uma virgem. domingo na missa chora,

ora, reza, hipócrita prece. mas o espelho

lhe dá a imagem de vadia que merece.

 

o que não conquista com a cabeça

nem com a beleza da alma, consegue

com a bunda e com tua buceta que lhe salva.