Bravo!

Meu Deus

Morreu

de Medo.

Youngold

Nos anos dourados 

de minha juventude 

foi quando me

percebi velho

demais para

ser jovem 

pra sempre,

e desde então 

passei a ser

assumidamente 

velho sempre,

ou seja, um

antigo jovem

dândi e dantesco,

adolescente.

Do Ofício

Quem senão os poetas se

arriscam a enfrentar o

Não, o Nada, e o Nunca.

Quem salvo os poetas é

capaz de perceber, ver e

observar a inexistência?

Se o invisível é brilhante 

ou colorido, quem poderá

saber,

Se o indizível é altissonante,

salvo o silêncio, quem poderá 

dizer,

Se o inacreditável não é crível,

nisso, desse modo, quem poderá

crer?